第八十四章：约定
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周六早上，赵北川比我到得早。
我到棚里的时候，他已经把面包车停在门口，从车上搬下一箱水，还有他那把贝斯。他进棚，先把水放进冰箱——棚里那台小冰箱，王哥寄的火锅底料也在那儿。然后他拿出一瓶常温的，放在调音台上。
“嫂子那杯。”他说。
“记着呢。”我说。
“你排歌，我记水。”他说，“分工。”
他调了调贝斯，说：“手感回来了。”
“回来就好。”我说。
我先去琴房看了一眼。绿萝的新枝，张开了。昨天还卷着，今天就张开了，小小的叶子，朝光伸着。
“张开得挺快。”赵北川站在门口说。
“它比我们着急。”我说。
十点，她推门进来，背着琴盒，手里拎着一盒便利贴。她先把便利贴放在调音台上，说：“书店进了新货，顺手带了一盒。”
赵北川在录音间里拉了一把椅子，放在正对门口的位置，说：“嫂子，第一排给你留着。”
“这棚里也有第一排。”她说。
“哪都有第一排。”他说。
她没客气，坐下了。琴盒放在脚边。
排歌。三首老歌。第一首是补全的那首——五年前断掉的地方，现在接上了。赵北川的贝斯在底下托着，像一只手。我唱到半句，看了一眼第一排。
她在那儿。像成都老槐树底下一样，坐在第一排，听得认真。
唱完一遍，赵北川说：“这首补上之后，比五年前好听。”
“五年前没唱完，不算数。”我说。
“现在算数了。”她在第一排说。
第二首，第三首，也是旧的，没名字，谱子上只写着日期。我们对谱，调和弦，一遍一遍过。她在第一排跟着哼，哼到第三首的时候，她停了一下，说：“这首，你们以前在礼堂唱过。”
“唱过。”我说，“那年没唱完。”
“现在补上了。”她说。
“补上了。”我说。
排到第三遍，她站起来，说：“第二遍，给你们的。”
她打开琴盒，把琴抱出来，走到录音间中间。
“昨天那首，第一遍给我了。”我说。
“第二遍，给你们。”她说。
赵北川看看我，又看看她，没说话，把贝斯放下。
她调了调弦，说：“这琴，是那天那把吗。”
“是。”我说。
“它醒了。”赵北川说。
“醒了一半。”她说。
“另一半呢。”赵北川问。
“等它自己醒。”她说。
然后她拉。
还是那首曲子，还是那口气。屋里没有人说话。隔音棉吃掉了大半声音，剩下的一点，落在每个人耳朵里。
她拉完。赵北川安静了一会儿，说：“好听。”
“不是好听。”他说，“是让人想回去。”
“回哪儿。”我问。
“回哪儿都行。”他说，“就是想回去。”
她没接话，把琴放回盒里，坐回第一排。额头上有一点汗。赵北川递了一瓶水过去——常温的。
她接过来，说：“谢谢。”
“不谢。”他说，“记你头上了。”
中午，她从帆布袋里拿出药盒，周六那格空着。她取出来，就着温水咽下去。
赵北川看见了。他没问。他只是把那瓶常温的水，往她那边推了推。
她带来的饭，三个人分了。赵北川扒了两口，说：“你俩现在，跟结婚了似的。”
“还没到那一步。”她说。
“那到了那一步，说一声。”他说，“我当司仪。”
她没接话。我和她都没接话。赵北川也不再说，低头吃饭。
“王哥说，下月那支乐队的单子，要不要接，你说了算。”赵北川说。
“接。”我说，“有活儿就干。”
“别累着。”她说。
“不累。”我说。
下午，排歌收尾。三首老歌，都顺了。赵北川收拾贝斯，说：“周六接着排。下回，王哥说，他那棚要借一天。”
“他要录什么。”我问。
“没说。”他说，“就说，你这棚，借他用一天。”
“行。”我说。
赵北川走到门口，又回头看了一眼录音间那把椅子，说：“这椅子，下回还摆。”
“嗯。”我说。
“第一排的位置，不能空。”他说。
他走了以后，屋里安静下来。她还在第一排坐着，没走。
我走过去，在她旁边坐下。
两个人坐了一会儿，没说话。窗外，老槐树光秃秃的。
“冬天到了。”她说。
“嗯。”我说，“冬天到了。”
“春天还远吗。”她问。
“不远了。”我说，“春天，就在下一张便利贴后头。”
她没接话。过了一会儿，她说：“琴房的名字，我想好一半了。”
“另一半呢。”我问。
“等复查完，告诉你。”她说。
“好。”我说。
“复查的日子，你记本子上了。”她说。
“记了。”我说。
“我也记了。”她说，“可我怕，记着记着就忘了。”
“那就贴起来。”我说。
她从调音台上拿起那盒便利贴，抽出一张，黄的，递给我。
我接过来，写了六个字。每三个月，一起复查。
写完了，我走到冰箱前，把便利贴贴在冰箱门上，正中间。
她走过来，看着那张便利贴，看了很久。
“以前，复查是我一个人的事。”她说。
“现在，是两个人的。”我说。
“你贴的这张，比本子上的字牢。”她说。
“本子记在抽屉里。”我说，“这张，你天天看得见。”
“我看见它，就看见你。”她说。
“你写的那张，成都的雨多，记得带伞。”我说，“我贴在床头。”
她没接话。冰箱嗡嗡地响着，像在替谁应一声。
她走的时候，在门口回头，说：“明天休息。后天十点，我来。”
“嗯。”我说。
“你也休息。”她说。
“便利贴，我明天也买一盒，放书店。”她说。
“干什么。”我问。
“写字用。”她说，“有些话，贴出来比说出来牢。”
夜里，我坐在录音间里，把黑皮本子翻开。复查日那行字底下，画的那个圈，还在。
我把它划掉，在旁边重写了一遍。每三个月，一起复查。
冰箱门上，那张黄便利贴安安静静地贴着。和52章那张不同——她寄来的那张，写着成都的雨多，记得带伞。现在这张，写着每三个月，一起复查。
一张，叮嘱我出门。一张，叮嘱我们活着。
一张在成都到北京的路上走了两天。一张，贴在冰箱上，一抬头就看见。
便利贴上六个字。够用一辈子。
我走到冰箱前，又看了一会儿。便利贴在灯底下，像一句话站在那儿。
它会站很久。三个月，三个月，再三个月。
我关灯的时候，看了一眼冰箱门的方向。屋里黑了，我知道它在哪儿。明天休息。后天十点，她来。第一眼，就看见它。
晾衣绳的第二句，还空着。
不着急。约定在冰箱上，跑不了。
日子长，歌也长。
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“嫂子那杯。”他说。
“记着呢。”我说。
“你排歌，我记水。”他说，“分工。”
他调了调贝斯，说：“手感回来了。”
“回来就好。”我说。
我先去琴房看了一眼。绿萝的新枝，张开了。昨天还卷着，今天就张开了，小小的叶子，朝光伸着。
“张开得挺快。”赵北川站在门口说。
“它比我们着急。”我说。
十点，她推门进来，背着琴盒，手里拎着一盒便利贴。她先把便利贴放在调音台上，说：“书店进了新货，顺手带了一盒。”
赵北川在录音间里拉了一把椅子，放在正对门口的位置，说：“嫂子，第一排给你留着。”
“这棚里也有第一排。”她说。
“哪都有第一排。”他说。
她没客气，坐下了。琴盒放在脚边。
排歌。三首老歌。第一首是补全的那首——五年前断掉的地方，现在接上了。赵北川的贝斯在底下托着，像一只手。我唱到半句，看了一眼第一排。
她在那儿。像成都老槐树底下一样，坐在第一排，听得认真。
唱完一遍，赵北川说：“这首补上之后，比五年前好听。”
“五年前没唱完，不算数。”我说。
“现在算数了。”她在第一排说。
第二首，第三首，也是旧的，没名字，谱子上只写着日期。我们对谱，调和弦，一遍一遍过。她在第一排跟着哼，哼到第三首的时候，她停了一下，说：“这首，你们以前在礼堂唱过。”
“唱过。”我说，“那年没唱完。”
“现在补上了。”她说。
“补上了。”我说。
排到第三遍，她站起来，说：“第二遍，给你们的。”
她打开琴盒，把琴抱出来，走到录音间中间。
“昨天那首，第一遍给我了。”我说。
“第二遍，给你们。”她说。
赵北川看看我，又看看她，没说话，把贝斯放下。
她调了调弦，说：“这琴，是那天那把吗。”
“是。”我说。
“它醒了。”赵北川说。
“醒了一半。”她说。
“另一半呢。”赵北川问。
“等它自己醒。”她说。
然后她拉。
还是那首曲子，还是那口气。屋里没有人说话。隔音棉吃掉了大半声音，剩下的一点，落在每个人耳朵里。
她拉完。赵北川安静了一会儿，说：“好听。”
“不是好听。”他说，“是让人想回去。”
“回哪儿。”我问。
“回哪儿都行。”他说，“就是想回去。”
她没接话，把琴放回盒里，坐回第一排。额头上有一点汗。赵北川递了一瓶水过去——常温的。
她接过来，说：“谢谢。”
“不谢。”他说，“记你头上了。”
中午，她从帆布袋里拿出药盒，周六那格空着。她取出来，就着温水咽下去。
赵北川看见了。他没问。他只是把那瓶常温的水，往她那边推了推。
她带来的饭，三个人分了。赵北川扒了两口，说：“你俩现在，跟结婚了似的。”
“还没到那一步。”她说。
“那到了那一步，说一声。”他说，“我当司仪。”
她没接话。我和她都没接话。赵北川也不再说，低头吃饭。
“王哥说，下月那支乐队的单子，要不要接，你说了算。”赵北川说。
“接。”我说，“有活儿就干。”
“别累着。”她说。
“不累。”我说。
下午，排歌收尾。三首老歌，都顺了。赵北川收拾贝斯，说：“周六接着排。下回，王哥说，他那棚要借一天。”
“他要录什么。”我问。
“没说。”他说，“就说，你这棚，借他用一天。”
“行。”我说。
赵北川走到门口，又回头看了一眼录音间那把椅子，说：“这椅子，下回还摆。”
“嗯。”我说。
“第一排的位置，不能空。”他说。
他走了以后，屋里安静下来。她还在第一排坐着，没走。
我走过去，在她旁边坐下。
两个人坐了一会儿，没说话。窗外，老槐树光秃秃的。
“冬天到了。”她说。
“嗯。”我说，“冬天到了。”
“春天还远吗。”她问。
“不远了。”我说，“春天，就在下一张便利贴后头。”
她没接话。过了一会儿，她说：“琴房的名字，我想好一半了。”
“另一半呢。”我问。
“等复查完，告诉你。”她说。
“好。”我说。
“复查的日子，你记本子上了。”她说。
“记了。”我说。
“我也记了。”她说，“可我怕，记着记着就忘了。”
“那就贴起来。”我说。
她从调音台上拿起那盒便利贴，抽出一张，黄的，递给我。
我接过来，写了六个字。每三个月，一起复查。
写完了，我走到冰箱前，把便利贴贴在冰箱门上，正中间。
她走过来，看着那张便利贴，看了很久。
“以前，复查是我一个人的事。”她说。
“现在，是两个人的。”我说。
“你贴的这张，比本子上的字牢。”她说。
“本子记在抽屉里。”我说，“这张，你天天看得见。”
“我看见它，就看见你。”她说。
“你写的那张，成都的雨多，记得带伞。”我说，“我贴在床头。”
她没接话。冰箱嗡嗡地响着，像在替谁应一声。
她走的时候，在门口回头，说：“明天休息。后天十点，我来。”
“嗯。”我说。
“你也休息。”她说。
“便利贴，我明天也买一盒，放书店。”她说。
“干什么。”我问。
“写字用。”她说，“有些话，贴出来比说出来牢。”
夜里，我坐在录音间里，把黑皮本子翻开。复查日那行字底下，画的那个圈，还在。
我把它划掉，在旁边重写了一遍。每三个月，一起复查。
冰箱门上，那张黄便利贴安安静静地贴着。和52章那张不同——她寄来的那张，写着成都的雨多，记得带伞。现在这张，写着每三个月，一起复查。
一张，叮嘱我出门。一张，叮嘱我们活着。
一张在成都到北京的路上走了两天。一张，贴在冰箱上，一抬头就看见。
便利贴上六个字。够用一辈子。
我走到冰箱前，又看了一会儿。便利贴在灯底下，像一句话站在那儿。
它会站很久。三个月，三个月，再三个月。
我关灯的时候，看了一眼冰箱门的方向。屋里黑了，我知道它在哪儿。明天休息。后天十点，她来。第一眼，就看见它。
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