第二十九章：陪床
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天亮以后，她妈从病房里出来，看见我坐在走廊的椅子上，愣了一下。
“你什么时候来的。”她说。
“六点。”
“粥她喝了，杯子给你。”她把空保温杯递过来，又说，“你吃了没有。”
“吃了。”
她看了我一会儿，没再说什么，转身进去了。过了一会儿，护士站的小姑娘走过来，看见我，冲我点了点头，没说话。
八点，病房开了门。她靠坐在床头，头发有点乱，脸色比昨天白一些。看见我，她先看了一眼我手里，说：“又送粥。”
“红枣的。”我说。
她妈在旁边搭话：“你让他送。他闲得慌。”
她没再说什么，接过粥，慢慢喝。喝了两口，说：“太甜了。”她妈说：“红枣能不甜吗。”她说：“下次少放。”我说：“好。”
护士来查房，量了体温，看了手背上的留置针，又抽了一管血。她把手伸出去，眼睛看着窗外。留置针旁边又多了一个针眼。她左手手腕上有一道疤，很淡，像一道没长平的线。我看见了，她也知道我在看，谁都没说话。
靠门那张床的老头今天精神不错，问我：“你弹琴的。”我说：“做音乐的。”他说：“那你给咱们弹一段呗。”我说：“没带琴。”他说：“那就哼一段。”
我哼了副歌的三句，哼完就停了。
老头说：“好听。接着唱啊。”
“没写完。”我说。
林知意低头喝粥，没看我。
中午，老头的闺女来送饭，带了一饭盒饺子，硬给我拨了小半盒。我说不用，她说拿着，我爸在这儿住了四十多天了，你们陪床的不容易。我端到林知意床边，她说吃不下。我就自己吃了。猪肉白菜馅的，有点咸。
下午，病房里又住进来一个女孩，二十出头，剃着光头，自己拖着点滴架走进来，家属跟在后面。她看见我在给林知意削苹果，说：“哥哥，给我也削一个呗。”
“行。”我说。
她妈从兜里掏出一个苹果递过来，说：“这孩子，见谁都自来熟。”
我把苹果削好递过去。她接过去咬了一口，说：“甜。”
她坐在床上，隔着床问林知意：“姐姐，你什么病。”
“血液的。”林知意说。
“那跟我一个科。”女孩说，“你也要进仓吗。”
“先调理，看指标。”林知意说。
“哦。”女孩说，“我年前就该进仓了，床位一直没排上，医生说快有消息了。”
她妈在旁边低声说：“别见人就说这个。”
女孩说：“说说怎么了。又不是见不得人的事。”
林知意没接话，把目光从窗外收回来，看了那女孩一会儿，又转回窗外。
傍晚，她妈下楼去打水，病房里安静下来。她靠着床头，看着窗外。窗外那棵树的叶子快掉光了，还剩几片黄的挂在枝头，风一吹，晃一晃，不掉。
“你回去吧。”她说，“回去睡个午觉。你在这儿坐着，我睡不安稳。”
“我不困。”我说。
“那你去拿本书来。”她说，“你干坐着，我看着难受。”
我下楼，去书店。卷帘门锁着，落了灰。我拉开一半，钻进去，在书架上翻了一会儿，拿了那本乐理书——她说过，我天天在她店里翻的就是这本。合上卷帘门的时候，我站在门口，透过玻璃往里看，柜台上的价签还摊着，好像她随时会回来坐下。
回到病房，她接过书，翻了翻，说：“你还真拿这本。”
“你不是说我天天翻吗。”我说。
她没接话，把书放在床头，也没看。
晚上，赵北川骑车来医院门口，给我送了一兜橘子，说：“我媳妇说，探病得带水果。”他往里看了一眼，说：“她怎么样。”我说：“还行。”他点点头，没多问，骑上摩托走了。尾灯在路口闪了一下，拐进巷子里。
我把橘子提上病房，放在床头柜上。她看了一眼，说：“北川送的。”
“嗯。”我说，“他媳妇让带的。”
“替我跟北川和他媳妇说声谢谢。”她说。
“你自己说。”我说。
“我又没有他电话。”她说。
“他有你电话。”我说。
她没再说什么。
那晚回到出租屋，我把吉他拿出来，对着窗外那盏书店的灯，又弹了一遍副歌。三句。还是三句。
第四句，我在纸上写了一个版本，念了两遍，不对，划掉。又写了一个版本，写的是她喝粥的样子，写的是她看见那女孩吃苹果时笑的那一下。念了两遍，还是不对。
太像我了。不像她。
我盯着那张纸看了很久。手机响了一声，是苏荷。我没接。过了一会儿，她又打来，我接了。
“沈老师。”她说，“你那个混音，客户又催了。王哥说下周三之前必须交，不然尾款不给了。”
“知道了。”我说。
“你在北京干嘛呢。”她说，“不会真在采风吧。”
“嗯。采风。”我说。
她在那头笑了：“行，采风。那你采完了记得回来，棚里没你，我连和声都不敢加。”她顿了顿，又说，“你那个歌，写得怎么样了。”
“还差一句。”我说。
“差哪句。”
“副歌最后一句。”
她沉默了一会儿，说：“那我不催了。你慢慢写。写完了，放给我听。”挂电话之前，她又补了一句，“沈老师，你要是缺钱，跟我说。别不好意思。”
我没说话。她把电话挂了。
我坐在窗边，看着书店的方向。灯没亮。风从窗缝里灌进来，凉飕飕的。
我又打开笔记本，把欠的那个混音工程调出来，戴上耳机，一段一段地听。客户要的是那种又亮又脆的声音，我听了三遍，总觉得差一点。改到凌晨一点，存了第二版，关机。
我又拿起那张纸。这一回我什么都没想，笔尖落在纸上，写了一句：
“你等的那首歌，我还没写完。”
念了一遍。还是不对。但比前面几个版本，都近一点。
我把纸折起来，塞进吉他包最里层，关了灯，躺下。吉他包靠在床头，那张纸在最里头。窗外的风呜呜地响，吹得玻璃颤。
我在黑里把那三句副歌又在心里过了一遍，第四句还是空的。
明天早上，还是六点起来煮粥。
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“你什么时候来的。”她说。
“六点。”
“粥她喝了，杯子给你。”她把空保温杯递过来，又说，“你吃了没有。”
“吃了。”
她看了我一会儿，没再说什么，转身进去了。过了一会儿，护士站的小姑娘走过来，看见我，冲我点了点头，没说话。
八点，病房开了门。她靠坐在床头，头发有点乱，脸色比昨天白一些。看见我，她先看了一眼我手里，说：“又送粥。”
“红枣的。”我说。
她妈在旁边搭话：“你让他送。他闲得慌。”
她没再说什么，接过粥，慢慢喝。喝了两口，说：“太甜了。”她妈说：“红枣能不甜吗。”她说：“下次少放。”我说：“好。”
护士来查房，量了体温，看了手背上的留置针，又抽了一管血。她把手伸出去，眼睛看着窗外。留置针旁边又多了一个针眼。她左手手腕上有一道疤，很淡，像一道没长平的线。我看见了，她也知道我在看，谁都没说话。
靠门那张床的老头今天精神不错，问我：“你弹琴的。”我说：“做音乐的。”他说：“那你给咱们弹一段呗。”我说：“没带琴。”他说：“那就哼一段。”
我哼了副歌的三句，哼完就停了。
老头说：“好听。接着唱啊。”
“没写完。”我说。
林知意低头喝粥，没看我。
中午，老头的闺女来送饭，带了一饭盒饺子，硬给我拨了小半盒。我说不用，她说拿着，我爸在这儿住了四十多天了，你们陪床的不容易。我端到林知意床边，她说吃不下。我就自己吃了。猪肉白菜馅的，有点咸。
下午，病房里又住进来一个女孩，二十出头，剃着光头，自己拖着点滴架走进来，家属跟在后面。她看见我在给林知意削苹果，说：“哥哥，给我也削一个呗。”
“行。”我说。
她妈从兜里掏出一个苹果递过来，说：“这孩子，见谁都自来熟。”
我把苹果削好递过去。她接过去咬了一口，说：“甜。”
她坐在床上，隔着床问林知意：“姐姐，你什么病。”
“血液的。”林知意说。
“那跟我一个科。”女孩说，“你也要进仓吗。”
“先调理，看指标。”林知意说。
“哦。”女孩说，“我年前就该进仓了，床位一直没排上，医生说快有消息了。”
她妈在旁边低声说：“别见人就说这个。”
女孩说：“说说怎么了。又不是见不得人的事。”
林知意没接话，把目光从窗外收回来，看了那女孩一会儿，又转回窗外。
傍晚，她妈下楼去打水，病房里安静下来。她靠着床头，看着窗外。窗外那棵树的叶子快掉光了，还剩几片黄的挂在枝头，风一吹，晃一晃，不掉。
“你回去吧。”她说，“回去睡个午觉。你在这儿坐着，我睡不安稳。”
“我不困。”我说。
“那你去拿本书来。”她说，“你干坐着，我看着难受。”
我下楼，去书店。卷帘门锁着，落了灰。我拉开一半，钻进去，在书架上翻了一会儿，拿了那本乐理书——她说过，我天天在她店里翻的就是这本。合上卷帘门的时候，我站在门口，透过玻璃往里看，柜台上的价签还摊着，好像她随时会回来坐下。
回到病房，她接过书，翻了翻，说：“你还真拿这本。”
“你不是说我天天翻吗。”我说。
她没接话，把书放在床头，也没看。
晚上，赵北川骑车来医院门口，给我送了一兜橘子，说：“我媳妇说，探病得带水果。”他往里看了一眼，说：“她怎么样。”我说：“还行。”他点点头，没多问，骑上摩托走了。尾灯在路口闪了一下，拐进巷子里。
我把橘子提上病房，放在床头柜上。她看了一眼，说：“北川送的。”
“嗯。”我说，“他媳妇让带的。”
“替我跟北川和他媳妇说声谢谢。”她说。
“你自己说。”我说。
“我又没有他电话。”她说。
“他有你电话。”我说。
她没再说什么。
那晚回到出租屋，我把吉他拿出来，对着窗外那盏书店的灯，又弹了一遍副歌。三句。还是三句。
第四句，我在纸上写了一个版本，念了两遍，不对，划掉。又写了一个版本，写的是她喝粥的样子，写的是她看见那女孩吃苹果时笑的那一下。念了两遍，还是不对。
太像我了。不像她。
我盯着那张纸看了很久。手机响了一声，是苏荷。我没接。过了一会儿，她又打来，我接了。
“沈老师。”她说，“你那个混音，客户又催了。王哥说下周三之前必须交，不然尾款不给了。”
“知道了。”我说。
“你在北京干嘛呢。”她说，“不会真在采风吧。”
“嗯。采风。”我说。
她在那头笑了：“行，采风。那你采完了记得回来，棚里没你，我连和声都不敢加。”她顿了顿，又说，“你那个歌，写得怎么样了。”
“还差一句。”我说。
“差哪句。”
“副歌最后一句。”
她沉默了一会儿，说：“那我不催了。你慢慢写。写完了，放给我听。”挂电话之前，她又补了一句，“沈老师，你要是缺钱，跟我说。别不好意思。”
我没说话。她把电话挂了。
我坐在窗边，看着书店的方向。灯没亮。风从窗缝里灌进来，凉飕飕的。
我又打开笔记本，把欠的那个混音工程调出来，戴上耳机，一段一段地听。客户要的是那种又亮又脆的声音，我听了三遍，总觉得差一点。改到凌晨一点，存了第二版，关机。
我又拿起那张纸。这一回我什么都没想，笔尖落在纸上，写了一句：
“你等的那首歌，我还没写完。”
念了一遍。还是不对。但比前面几个版本，都近一点。
我把纸折起来，塞进吉他包最里层，关了灯，躺下。吉他包靠在床头，那张纸在最里头。窗外的风呜呜地响，吹得玻璃颤。
我在黑里把那三句副歌又在心里过了一遍，第四句还是空的。
明天早上，还是六点起来煮粥。
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