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第二十八章
海边的日子，一过就是三年。
小城的春天来得晚，过了清明，海风才慢慢从刀子变成细纱。那年女儿上高一了，个子抽条似的往上蹿，已经快到我耳根。她像她妈妈，眉眼温润，笑起来好看。可那双手随我，骨节分明，修修木件、做做手工，利索得很。我如今不大出远门，家具店的活计也少了，更多时候在自家阳台改出来的小木工房里做点小件。做个小凳子，磨串珠子，给女儿车根木簪子。日子不咸不淡，像一杯凉好的粗茶，喝着解渴，安心。
每年清明，我都会回云南，去给谭二上香。头两年都是一个人。第三年女儿说也要去，妻子没拦。于是那年春天，我带着她回了云南。飞机落地时，她就靠在我肩上，没怎么说话。我知道她多少猜到一些。她小时候跟着我去过湘西，那次她叫我“别去山那边”，再后来，我再没带她出过远门。这趟她说跟着来，我没多想就答应了。
丙中洛的路修好了许多，从县城上来有班车，还新铺了柏油。谭二的坟还在黄果树后面。那棵树老了些，枝叶却极茂，比从前还密。我和女儿到了树下，我把带来的酒和香摆好。她跪在坟前，我点香。风从江上吹来，香灰打着旋，直往天上飘。女儿盯着那飘起来的灰，忽然说：“爸爸，这里有奶奶的味道。”
我手上的动作停了一下。我问她：“什么味道？”
她摇摇头，说：“说不上来。就是那种旧木头的味道，又有点凉。”她抬头看看我，眼睛清亮亮的，“不是害怕，就是知道。”
我“嗯”了一声。我们都没再说什么。我往坟前倒了一碗酒。酒渗进土里，像被什么东西慢慢喝了。风吹过黄果树，叶子“哗哗”响，像有人在笑。我不迷信，可那一刻，我是真觉得谭二还在。就坐在树底下的某块石头上，跷着那条独腿，看我和我闺女，眼睛还是那么清亮。
我们在丙中洛住了两天。第二天傍晚，我带女儿去了江边。怒江的水还是那么浑，声音震天。她站在江边一块大石头上，头发被风吹得乱舞。我站在她身后，随时准备去拉她。她忽然转过身来，说：“爸，你以前就是从这些山里走出来的吧？”我点头。她又说：“老师说，人的故乡就是回不去的地方。你的故乡回不去了吗？”我笑了，说：“回得去。就是不用回了。这里没有咱们家。”
她跳下来，挽住我的胳膊，说：“对，咱们家在海边。”我拍了拍她的手。江风大得把她的笑声都吹碎了，可那些碎片被夕阳一照，亮闪闪的，像金子。
从云南回来后，我做了个决定。我把当年从湘西带回来的那个樟木箱子，还有一直锁在书房抽屉里的那面小铜镜碎片，一起装进了一个铁皮盒子里。盒子用焊枪封死。然后我出海，把盒子沉进了离岸十几海里的深水里。那天风平浪静，海蓝得像块大宝石。我把盒子举了举，像跟谁作别，然后一松手，它直直地坠下去，被海水吞没，再没有声息。那些旧东西，和旧的命，都沉了。沉得越深越好。
那天晚上，我睡得意外的沉。没有梦。醒来时天还没亮，窗外有鸟在叫。妻子翻了个身，含糊地问了句“几点了”。我说“还早”。她把手搭在我胳膊上，又睡了过去。我睁着眼，听海风从窗缝钻进来，像在哼一首极老极老的歌。我第一次觉得，这歌是唱给我听的。
后来我又去过湘西。不是专门去的，是去那边收一批旧木料。路过沅陵，我让司机停了会儿，远远看了一眼苦竹坳的方向。那山已经绿得发黑，柏油路修到了山脚。听说村里搬空了，成了个废弃的老村。乡里要搞旅游，来了几拨考察队，拍了片子，说那里空气好，有“原始村落风貌”。我笑了笑，没说话。那些旧事，像那口井，干了就是干了。不会再有人听见半夜的水声。也不会再有人，在井边看见自己的脸。
我女儿十八岁那年，考上了南方的大学。我们去送她。火车开出去的时候，她趴在车窗边，朝我们挥手。妻子站在月台上，眼泪汪汪。我搂着她，心想，我的小宝，到底还是长大了。她走得越远，我越高兴。她不用再回来守什么，不用再避什么。海边的家，永远有盏灯给她留着。她这一生，不必再沾那座山、那口井、那个两千年都没闭上的眼睛。
她走后的那个冬天，我一个人去了趟老鸦坡。坡上荒了，路也快没了。我爬上坡顶，老树已经枯死，只剩一截巨大的树桩，像被雷劈过。谭二的小屋连残墙都不剩了。天坑还在，只是边沿长满了草，像大地愈合的一道旧伤。我在坡顶坐了很久。天黑前，我站起来，朝山下走。走到半路，我好像听见有人叫我的名字。不是从地底，是从风里。我回头看了一眼。什么也没有。只有暮色四合，把我的影子拉得老长。
我笑了笑，继续走。风把那个声音吹散了。像从来没有过。
又过了很多年。女儿大学毕业，留在了南方。结了婚，有了孩子。我和妻子去了趟她那边。外孙女生得极像她小时候，黑眼珠，高鼻梁，笑起来两个酒窝。她抱着孩子站在阳台上，海风吹着她的头发。我站在她身后，觉得时光像倒流了二十年。只是这次，站在阳台上的不是我女儿，而是我女儿的女儿。真好。
有回她问我：“爸，你以后有什么打算？”我想了想，说：“我啊，就守着家里那几间旧家具，等你妈退休了，带她出去走走。”她笑，说：“你以前老往山里跑，现在怎么不跑了？”我说：“山里的路都走完了。现在该走海边的路，陪陪你妈，也陪陪你。”
她转过头去，没说话。我瞧见她肩膀轻轻抖了一下。我的小姑娘，还是那么爱哭。我走过去，把外孙女接过来，一手抱着孩子，一手拍了拍她：“多大的人了，还掉眼泪。”她吸了吸鼻子：“都怪你。”我笑：“行，怪我。”
那晚，我一个人坐在阳台上。天很黑，星子很亮。我忽然想起很多年前那个夜晚。也是这样的海，这样的风。我从云南回来，浑身是泥，胸口空落落的，像被掏走了一块。我以为我会死，会疯，会变成壁画上那些没有脸的人。可我没有。我走回来了。一步，一步，从地底最深的地方，走回了人间。
人间好啊。海风吹着，街灯亮着，屋子里有人在说话，有孩子在笑。我以前从不知道，这些平常的东西，竟是这样好。好得像偷来的。
我伸手摸了摸脸上的疤。那道从右颧骨到耳根的小路。已经淡得几乎看不见了。可我知道它在。像那些走过的路，那些死过又活过来的人，那些被井水泡过的名字。都在。不疼了。只是偶尔，在风里，会轻轻牵动一下。
像有人，在极远极远的地方，念着你的名字。不是叫你去。是给你说，走了好，别再回头。
我站起身，最后看了一眼远处的海。夜色下的海面平静得像一面巨大的、睡着了的脸。那脸没有五官，却极温柔。
我笑了笑，推门进屋。妻子正坐在沙发上看电视，见我进来，往旁边让了让。我坐下来，没说话。她把头靠在我肩上。我闻到她头发上淡淡的、属于老了的味道。不香，可让我踏实。
电视里放着老歌。窗外的海风，一阵一阵地吹。我闭上眼，想着明天该给外孙女做把木梳。用那块存了很久的紫檀老料。她妈妈小时候，我给她车过一根木簪。如今也轮到下一辈了。
楚家的债，到我真的还清了。往后的日子，都是赚的。
我这么想着，慢慢睡着了。梦里没有井，没有墓，没有那些没有脸的人。只有一片极亮极亮的海，海风轻轻吹，像在说：
“回来就好。”
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海边的日子，一过就是三年。
小城的春天来得晚，过了清明，海风才慢慢从刀子变成细纱。那年女儿上高一了，个子抽条似的往上蹿，已经快到我耳根。她像她妈妈，眉眼温润，笑起来好看。可那双手随我，骨节分明，修修木件、做做手工，利索得很。我如今不大出远门，家具店的活计也少了，更多时候在自家阳台改出来的小木工房里做点小件。做个小凳子，磨串珠子，给女儿车根木簪子。日子不咸不淡，像一杯凉好的粗茶，喝着解渴，安心。
每年清明，我都会回云南，去给谭二上香。头两年都是一个人。第三年女儿说也要去，妻子没拦。于是那年春天，我带着她回了云南。飞机落地时，她就靠在我肩上，没怎么说话。我知道她多少猜到一些。她小时候跟着我去过湘西，那次她叫我“别去山那边”，再后来，我再没带她出过远门。这趟她说跟着来，我没多想就答应了。
丙中洛的路修好了许多，从县城上来有班车，还新铺了柏油。谭二的坟还在黄果树后面。那棵树老了些，枝叶却极茂，比从前还密。我和女儿到了树下，我把带来的酒和香摆好。她跪在坟前，我点香。风从江上吹来，香灰打着旋，直往天上飘。女儿盯着那飘起来的灰，忽然说：“爸爸，这里有奶奶的味道。”
我手上的动作停了一下。我问她：“什么味道？”
她摇摇头，说：“说不上来。就是那种旧木头的味道，又有点凉。”她抬头看看我，眼睛清亮亮的，“不是害怕，就是知道。”
我“嗯”了一声。我们都没再说什么。我往坟前倒了一碗酒。酒渗进土里，像被什么东西慢慢喝了。风吹过黄果树，叶子“哗哗”响，像有人在笑。我不迷信，可那一刻，我是真觉得谭二还在。就坐在树底下的某块石头上，跷着那条独腿，看我和我闺女，眼睛还是那么清亮。
我们在丙中洛住了两天。第二天傍晚，我带女儿去了江边。怒江的水还是那么浑，声音震天。她站在江边一块大石头上，头发被风吹得乱舞。我站在她身后，随时准备去拉她。她忽然转过身来，说：“爸，你以前就是从这些山里走出来的吧？”我点头。她又说：“老师说，人的故乡就是回不去的地方。你的故乡回不去了吗？”我笑了，说：“回得去。就是不用回了。这里没有咱们家。”
她跳下来，挽住我的胳膊，说：“对，咱们家在海边。”我拍了拍她的手。江风大得把她的笑声都吹碎了，可那些碎片被夕阳一照，亮闪闪的，像金子。
从云南回来后，我做了个决定。我把当年从湘西带回来的那个樟木箱子，还有一直锁在书房抽屉里的那面小铜镜碎片，一起装进了一个铁皮盒子里。盒子用焊枪封死。然后我出海，把盒子沉进了离岸十几海里的深水里。那天风平浪静，海蓝得像块大宝石。我把盒子举了举，像跟谁作别，然后一松手，它直直地坠下去，被海水吞没，再没有声息。那些旧东西，和旧的命，都沉了。沉得越深越好。
那天晚上，我睡得意外的沉。没有梦。醒来时天还没亮，窗外有鸟在叫。妻子翻了个身，含糊地问了句“几点了”。我说“还早”。她把手搭在我胳膊上，又睡了过去。我睁着眼，听海风从窗缝钻进来，像在哼一首极老极老的歌。我第一次觉得，这歌是唱给我听的。
后来我又去过湘西。不是专门去的，是去那边收一批旧木料。路过沅陵，我让司机停了会儿，远远看了一眼苦竹坳的方向。那山已经绿得发黑，柏油路修到了山脚。听说村里搬空了，成了个废弃的老村。乡里要搞旅游，来了几拨考察队，拍了片子，说那里空气好，有“原始村落风貌”。我笑了笑，没说话。那些旧事，像那口井，干了就是干了。不会再有人听见半夜的水声。也不会再有人，在井边看见自己的脸。
我女儿十八岁那年，考上了南方的大学。我们去送她。火车开出去的时候，她趴在车窗边，朝我们挥手。妻子站在月台上，眼泪汪汪。我搂着她，心想，我的小宝，到底还是长大了。她走得越远，我越高兴。她不用再回来守什么，不用再避什么。海边的家，永远有盏灯给她留着。她这一生，不必再沾那座山、那口井、那个两千年都没闭上的眼睛。
她走后的那个冬天，我一个人去了趟老鸦坡。坡上荒了，路也快没了。我爬上坡顶，老树已经枯死，只剩一截巨大的树桩，像被雷劈过。谭二的小屋连残墙都不剩了。天坑还在，只是边沿长满了草，像大地愈合的一道旧伤。我在坡顶坐了很久。天黑前，我站起来，朝山下走。走到半路，我好像听见有人叫我的名字。不是从地底，是从风里。我回头看了一眼。什么也没有。只有暮色四合，把我的影子拉得老长。
我笑了笑，继续走。风把那个声音吹散了。像从来没有过。
又过了很多年。女儿大学毕业，留在了南方。结了婚，有了孩子。我和妻子去了趟她那边。外孙女生得极像她小时候，黑眼珠，高鼻梁，笑起来两个酒窝。她抱着孩子站在阳台上，海风吹着她的头发。我站在她身后，觉得时光像倒流了二十年。只是这次，站在阳台上的不是我女儿，而是我女儿的女儿。真好。
有回她问我：“爸，你以后有什么打算？”我想了想，说：“我啊，就守着家里那几间旧家具，等你妈退休了，带她出去走走。”她笑，说：“你以前老往山里跑，现在怎么不跑了？”我说：“山里的路都走完了。现在该走海边的路，陪陪你妈，也陪陪你。”
她转过头去，没说话。我瞧见她肩膀轻轻抖了一下。我的小姑娘，还是那么爱哭。我走过去，把外孙女接过来，一手抱着孩子，一手拍了拍她：“多大的人了，还掉眼泪。”她吸了吸鼻子：“都怪你。”我笑：“行，怪我。”
那晚，我一个人坐在阳台上。天很黑，星子很亮。我忽然想起很多年前那个夜晚。也是这样的海，这样的风。我从云南回来，浑身是泥，胸口空落落的，像被掏走了一块。我以为我会死，会疯，会变成壁画上那些没有脸的人。可我没有。我走回来了。一步，一步，从地底最深的地方，走回了人间。
人间好啊。海风吹着，街灯亮着，屋子里有人在说话，有孩子在笑。我以前从不知道，这些平常的东西，竟是这样好。好得像偷来的。
我伸手摸了摸脸上的疤。那道从右颧骨到耳根的小路。已经淡得几乎看不见了。可我知道它在。像那些走过的路，那些死过又活过来的人，那些被井水泡过的名字。都在。不疼了。只是偶尔，在风里，会轻轻牵动一下。
像有人，在极远极远的地方，念着你的名字。不是叫你去。是给你说，走了好，别再回头。
我站起身，最后看了一眼远处的海。夜色下的海面平静得像一面巨大的、睡着了的脸。那脸没有五官，却极温柔。
我笑了笑，推门进屋。妻子正坐在沙发上看电视，见我进来，往旁边让了让。我坐下来，没说话。她把头靠在我肩上。我闻到她头发上淡淡的、属于老了的味道。不香，可让我踏实。
电视里放着老歌。窗外的海风，一阵一阵地吹。我闭上眼，想着明天该给外孙女做把木梳。用那块存了很久的紫檀老料。她妈妈小时候，我给她车过一根木簪。如今也轮到下一辈了。
楚家的债，到我真的还清了。往后的日子，都是赚的。
我这么想着，慢慢睡着了。梦里没有井，没有墓，没有那些没有脸的人。只有一片极亮极亮的海，海风轻轻吹，像在说：
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