第七十一章 雪山故人
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叶迦尘和米里娅姆走了七天。前三天在大漠里，后四天在雪山上。越往北走，天越冷，风越大，路越窄。到第七天的时候，雪已经很深了，没过了黑风的膝盖。黑风走得很慢，每走一步都要把腿从雪里拔出来，再踩进下一个坑里。它的鼻息声很重，呼出的白气在空中凝成一团一团的雾，像一朵一朵小小的云。
米里娅姆的灰色老马走不动了。它的年纪太大了，腿上有旧伤，走平地还可以，走雪山就不行了。第七天傍晚，它跪在了雪地里，怎么拉都不起来。米里娅姆从马上跳下来，蹲在它面前，摸了摸它的脖子。老马打了个响鼻，声音很轻，像是在说“我走不动了，你别管我了”。
“它走不动了。”米里娅姆的声音很平，但她的眼睛红了。
叶迦尘也从马上跳下来，蹲在老马旁边，看着它的眼睛。它的眼睛很浑浊，瞳孔散了，像一面被打碎了的镜子。“它老了。走了一辈子，该歇了。”
米里娅姆把马鞍从老马背上解下来，把水囊和干粮袋挂在黑风背上。她从腰间拔出短刀，握在手里，看着老马。老马看着她，目光很平静，平静得像一潭没有风的水。
“你杀不了它。”叶迦尘说。
“杀得了。”
“你下不了手。”
米里娅姆握着刀的手在发抖。刀柄上缠着那圈青色的布条，布条在雪光中像一条细细的、快要断了的线。
“我来。”叶迦尘从她手里拿过短刀，走到老马面前，蹲下来，把刀尖抵在老马的喉咙上。老马没有躲，只是闭上了眼睛。叶迦尘的手也在发抖。他没有内力，握刀只能靠手臂的力量，但他的手臂没有力气。
他下不了手。
两个人蹲在雪地里，看着那匹老马，谁都没有说话。风从雪山上吹下来，卷着雪粒，打在脸上，像刀割。
老马自己闭上了眼睛。它的呼吸越来越慢，越来越轻，最后停了。它的身体还跪着，头还抬着，像一尊被冻在雪地里的雕像。
米里娅姆伸出手，把老马的眼睛合上。她的手在发抖，但她没有哭。米里娅姆不会哭，至少不会在别人面前哭。
“走吧。”她站起来，把短刀从叶迦尘手里拿回去，插回腰间。
两个人骑上黑风，继续往北走。黑风走得很稳，但它的步子也慢了。它知道背上多了一个人，知道路很远，知道不能倒。第八天傍晚，他们看到了北雪堂的山门。门还是那扇木门，半开着，门缝里透出昏黄的灯光。门口站着一个人，女人，高挑，金发，穿着白色的皮裘，手里端着一杯酒。娜塔莎。
“你又来了。”她看着叶迦尘，目光从他的脸上扫到米里娅姆的脸上，又从米里娅姆扫回他的脸上。“你的内力呢？”
“没了。”
“那你来做什么？”
“借兵。”
娜塔莎喝了一口酒，把酒杯放在门框上。“北雪堂不参与新月沃土的事。你知道的。”
“知道。但这一次不一样。西武林盟要建商路，从西海边到大漠东边。商路建成了，北雪堂的生意就断了。你们的药材、皮毛、矿石，都要走那条路。西武林盟说收多少税，就收多少税。你们不答应，他们就不让你们过。”
娜塔莎看着他，看了很久。“谁教你这么说的？”
“没有人教我。是我自己想的。”
“你想了多久？”
“一路。七天。”
娜塔莎笑了一下。不是冷笑，是一种更复杂的东西，像一杯被放了很久的、已经变了味的茶。“进来吧。老人等你。”
石室还是那个石室。壁炉里的火烧得很旺，把整间屋子烤得像春天。老人坐在壁炉前的椅子上，手里没有木杖，只有一本书。书很厚，封面是皮的，磨得发亮。他听到脚步声，没有抬头。
“你来了。”他说。
“来了。”叶迦尘说。
“你的内力呢？”
“没了。”
老人抬起头，看着他的眼睛。那双眼睛很老，很亮，像两颗被擦干净的星星。“散功了？”
“散了。”
“疼吗？”
“疼。”
老人点了点头，把书放在膝盖上。“疼就对了。不疼，记不住。”
叶迦尘在他对面坐下来，米里娅姆蹲在壁炉边，伸出手烤火。火很暖，暖得她冻僵的手指开始发痒。
“老人，我要借兵。”
“借多少？”
“三百。”
“三百不够。”
“够了。三百北雪堂的骑兵，顶一千西武林盟的兵。”
老人看着他，看了很久。“你比你父亲会说话。”
“不。只是没有退路。”
老人从椅子上站起来，走到墙边，从墙上取下一柄剑。剑鞘是白色的，上面刻着雪花纹，纹路很细，很密，像真的雪花一样。他把剑递给叶迦尘。
“这是北雪堂的信物。你拿着它，去马厩领三百匹马，三百个人。他们听你的。用完，还回来。”
叶迦尘接过剑，握在手里。剑柄是凉的，但握着握着就热了。
“谢谢。”
“不用谢。不是帮你，是帮我自己。西武林盟的商路建成了，北雪堂的生意就断了。生意断了，三百个人就没饭吃了。没饭吃了，他们就会去西武林盟找饭吃。我不想我的兵变成别人的兵。”
叶迦尘把剑挂在腰间，站起来。“我走了。”
“不等天亮？”
“不等。雷蒙等不了。”
老人点了点头，坐回到椅子上，拿起那本书，继续看。叶迦尘和米里娅姆走出石室，走进马厩。马厩很大，有几百匹马，黑的，白的，红的，灰的。三百个骑兵已经等在门口了，穿着白色的皮甲，背着弓箭，腰间挂着长剑。他们的脸被风雪磨得粗糙，眼睛很亮，像三百颗被擦干净的星星。
“谁是领头的？”叶迦尘问。
一个骑兵从队伍里走出来，很高，很壮，脸上有一道从额头一直延伸到下巴的刀疤，把左眼拉得往下斜。“我。北雪堂第三骑兵队，队长，白狼。”
“白狼。跟我走。”
白狼看着他，目光从他腰间的两柄剑上扫过——一柄火纹剑，一柄雪花剑。“你是叶无痕的儿子？”
“是。”
“你父亲救过我的命。”白狼从马上跳下来，单膝跪下，“北雪堂三百骑兵，听你调遣。”
叶迦尘扶起他。“不用跪。起来。跟我走。”
三百个人，三百匹马，趁着夜色，出了北雪堂。黑风走在最前面，背上驮着两个人。它走得很稳，每一步都踩得很实，像是在告诉背上的人——别怕，我在。
米里娅姆坐在叶迦尘身后，手揽着他的腰。她的手很冷，但他的腰很暖。她把脸贴在他的后背上，听着他的心跳。咚，咚，咚，像一面被敲了很久的鼓。
“我们会赢吗？”她问。
“会。”叶迦尘说。
“你怎么知道？”
“因为不能输。”
风吹过雪山，雪粒打在脸上，像刀割。没有人低头。三百个人，三百匹马，迎着风，朝南边走去。
山岳会。苏清玉站在寨墙上，看着北边的方向。那里是黑的，什么都看不见。但她的心在跳，很快，很重，像一面被敲响的鼓。
“他会回来的。”扎姆的声音从身后传来。
“我知道。”
“你知道，就别看了。看了，心更乱。”
苏清玉没有动。她只是站在那里，看着北边，看着那片被黑暗吞没的天空。
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。月亮从云层的缝隙里探出头来，照在她的脸上，照在她手里的短剑上。
剑身上刻着一个很小的“玉”字。
她用手指摸了摸那个字，感受着那几道浅浅的刻痕。
“等你回来。”她低声说。
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米里娅姆的灰色老马走不动了。它的年纪太大了，腿上有旧伤，走平地还可以，走雪山就不行了。第七天傍晚，它跪在了雪地里，怎么拉都不起来。米里娅姆从马上跳下来，蹲在它面前，摸了摸它的脖子。老马打了个响鼻，声音很轻，像是在说“我走不动了，你别管我了”。
“它走不动了。”米里娅姆的声音很平，但她的眼睛红了。
叶迦尘也从马上跳下来，蹲在老马旁边，看着它的眼睛。它的眼睛很浑浊，瞳孔散了，像一面被打碎了的镜子。“它老了。走了一辈子，该歇了。”
米里娅姆把马鞍从老马背上解下来，把水囊和干粮袋挂在黑风背上。她从腰间拔出短刀，握在手里，看着老马。老马看着她，目光很平静，平静得像一潭没有风的水。
“你杀不了它。”叶迦尘说。
“杀得了。”
“你下不了手。”
米里娅姆握着刀的手在发抖。刀柄上缠着那圈青色的布条，布条在雪光中像一条细细的、快要断了的线。
“我来。”叶迦尘从她手里拿过短刀，走到老马面前，蹲下来，把刀尖抵在老马的喉咙上。老马没有躲，只是闭上了眼睛。叶迦尘的手也在发抖。他没有内力，握刀只能靠手臂的力量，但他的手臂没有力气。
他下不了手。
两个人蹲在雪地里，看着那匹老马，谁都没有说话。风从雪山上吹下来，卷着雪粒，打在脸上，像刀割。
老马自己闭上了眼睛。它的呼吸越来越慢，越来越轻，最后停了。它的身体还跪着，头还抬着，像一尊被冻在雪地里的雕像。
米里娅姆伸出手，把老马的眼睛合上。她的手在发抖，但她没有哭。米里娅姆不会哭，至少不会在别人面前哭。
“走吧。”她站起来，把短刀从叶迦尘手里拿回去，插回腰间。
两个人骑上黑风，继续往北走。黑风走得很稳，但它的步子也慢了。它知道背上多了一个人，知道路很远，知道不能倒。第八天傍晚，他们看到了北雪堂的山门。门还是那扇木门，半开着，门缝里透出昏黄的灯光。门口站着一个人，女人，高挑，金发，穿着白色的皮裘，手里端着一杯酒。娜塔莎。
“你又来了。”她看着叶迦尘，目光从他的脸上扫到米里娅姆的脸上，又从米里娅姆扫回他的脸上。“你的内力呢？”
“没了。”
“那你来做什么？”
“借兵。”
娜塔莎喝了一口酒，把酒杯放在门框上。“北雪堂不参与新月沃土的事。你知道的。”
“知道。但这一次不一样。西武林盟要建商路，从西海边到大漠东边。商路建成了，北雪堂的生意就断了。你们的药材、皮毛、矿石，都要走那条路。西武林盟说收多少税，就收多少税。你们不答应，他们就不让你们过。”
娜塔莎看着他，看了很久。“谁教你这么说的？”
“没有人教我。是我自己想的。”
“你想了多久？”
“一路。七天。”
娜塔莎笑了一下。不是冷笑，是一种更复杂的东西，像一杯被放了很久的、已经变了味的茶。“进来吧。老人等你。”
石室还是那个石室。壁炉里的火烧得很旺，把整间屋子烤得像春天。老人坐在壁炉前的椅子上，手里没有木杖，只有一本书。书很厚，封面是皮的，磨得发亮。他听到脚步声，没有抬头。
“你来了。”他说。
“来了。”叶迦尘说。
“你的内力呢？”
“没了。”
老人抬起头，看着他的眼睛。那双眼睛很老，很亮，像两颗被擦干净的星星。“散功了？”
“散了。”
“疼吗？”
“疼。”
老人点了点头，把书放在膝盖上。“疼就对了。不疼，记不住。”
叶迦尘在他对面坐下来，米里娅姆蹲在壁炉边，伸出手烤火。火很暖，暖得她冻僵的手指开始发痒。
“老人，我要借兵。”
“借多少？”
“三百。”
“三百不够。”
“够了。三百北雪堂的骑兵，顶一千西武林盟的兵。”
老人看着他，看了很久。“你比你父亲会说话。”
“不。只是没有退路。”
老人从椅子上站起来，走到墙边，从墙上取下一柄剑。剑鞘是白色的，上面刻着雪花纹，纹路很细，很密，像真的雪花一样。他把剑递给叶迦尘。
“这是北雪堂的信物。你拿着它，去马厩领三百匹马，三百个人。他们听你的。用完，还回来。”
叶迦尘接过剑，握在手里。剑柄是凉的，但握着握着就热了。
“谢谢。”
“不用谢。不是帮你，是帮我自己。西武林盟的商路建成了，北雪堂的生意就断了。生意断了，三百个人就没饭吃了。没饭吃了，他们就会去西武林盟找饭吃。我不想我的兵变成别人的兵。”
叶迦尘把剑挂在腰间，站起来。“我走了。”
“不等天亮？”
“不等。雷蒙等不了。”
老人点了点头，坐回到椅子上，拿起那本书，继续看。叶迦尘和米里娅姆走出石室，走进马厩。马厩很大，有几百匹马，黑的，白的，红的，灰的。三百个骑兵已经等在门口了，穿着白色的皮甲，背着弓箭，腰间挂着长剑。他们的脸被风雪磨得粗糙，眼睛很亮，像三百颗被擦干净的星星。
“谁是领头的？”叶迦尘问。
一个骑兵从队伍里走出来，很高，很壮，脸上有一道从额头一直延伸到下巴的刀疤，把左眼拉得往下斜。“我。北雪堂第三骑兵队，队长，白狼。”
“白狼。跟我走。”
白狼看着他，目光从他腰间的两柄剑上扫过——一柄火纹剑，一柄雪花剑。“你是叶无痕的儿子？”
“是。”
“你父亲救过我的命。”白狼从马上跳下来，单膝跪下，“北雪堂三百骑兵，听你调遣。”
叶迦尘扶起他。“不用跪。起来。跟我走。”
三百个人，三百匹马，趁着夜色，出了北雪堂。黑风走在最前面，背上驮着两个人。它走得很稳，每一步都踩得很实，像是在告诉背上的人——别怕，我在。
米里娅姆坐在叶迦尘身后，手揽着他的腰。她的手很冷，但他的腰很暖。她把脸贴在他的后背上，听着他的心跳。咚，咚，咚，像一面被敲了很久的鼓。
“我们会赢吗？”她问。
“会。”叶迦尘说。
“你怎么知道？”
“因为不能输。”
风吹过雪山，雪粒打在脸上，像刀割。没有人低头。三百个人，三百匹马，迎着风，朝南边走去。
山岳会。苏清玉站在寨墙上，看着北边的方向。那里是黑的，什么都看不见。但她的心在跳，很快，很重，像一面被敲响的鼓。
“他会回来的。”扎姆的声音从身后传来。
“我知道。”
“你知道，就别看了。看了，心更乱。”
苏清玉没有动。她只是站在那里，看着北边，看着那片被黑暗吞没的天空。
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。月亮从云层的缝隙里探出头来，照在她的脸上，照在她手里的短剑上。
剑身上刻着一个很小的“玉”字。
她用手指摸了摸那个字，感受着那几道浅浅的刻痕。
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